LE VENDEUR DE GLIBETTES.

Cette 'corporation' était issue d'une même et grande famille, née et élevée dans la région de Gomrassen. Dans le sud tunisien. Là où on trouve de très nombreux champs de cacahuètes, à défaut de takrouri, dont elle est le plus souvent propriétaire.

Le métier se transmettait de père en fils. Le plus connu d'entre eux, du moins à la Goulette, qui nous a servi depuis de nombreuses années se nommait 'Je suis là…!' On l'affubla donc de ce pseudo sans connaître véritablement son nom ni prénom. Il était de petite corpulence, une moustache et toujours pieds nus, sans doute pour bien se mouvoir sur le sable. En jellaba blanche, ouverte sur les côtés à hauteur des genoux qui laissait découvrir ses mollets musclés et poilus.

J'avais l'impression que sa voûte plantaire ignorait la chaleur du grès de nos plages, inondées de soleil.

Il avait aussi un foulard blanc, un genre de 'kieffèf' assez long qui débordait jusqu'à ses hanches. Sans doute aussi une protection de son cou contre les dards solaires. Il était d'un caractère affable, toujours bienveillant et jamais grognant.

Sur sa tête, une rondelle en tissu épais, lui permettait de poser sa corbeille tressée de brindilles, en équilibre, qui contenait sa précieuse denrée; les glibettes ou pépites blanches ( graines de potiron, séchées et salées), des glibettes noires ( graines de tournesol couleur gris-sel et toutes sortes de fruits secs tels que amandes et cacahuètes décortiques, toujours salées et mises dans des sachets en cellophane transparent.

Les cacahuètes non décortiques étaient par contre enfouies dans des cornets en papier journal \rouge {' Fertounèt'}.
Il nous servait sa petite marchandise empaquetée en nous la lançant par-dessus les corps étalés de nos 'visiteurs tunisois' sous le soleil de plomb de notre cité balnéaire. Certains le payaient au comptant alors que d'autres, ses plus fidèles clients réglaient leur note à tempérament c'est à dire l'après midi quand il venait, en fin de service, pendant la pose- sieste, relevait les compteurs. Il avait une mémoire d'éléphant et rien n'était noté. Tout dans ses neurones.

Quelque fois pendant les chaleurs accablantes des après midi, il arpentait les ruelles, toujours pieds nus et marchant sur le macadam brûlant, épuiser un restant de cornet qui n'avait pas trouver preneur.

Ils avaient leur zone de vente, délimités par plage, parfois ils se croisaient accidentellement sur telle ou telle sable mais là il n'y avait pas matière à protester puisque le fils ou le cousin faisait partie du même clan.

'Je suis là…' mourut à un âge avancé dans son bled et ce fut son fils 'Oui…Oui…' qui le remplaçât… bref qui prit la relève. Toujours avec la même gentillesse et affabilité..

'Ecoutes Miro…!'


ALBERT L ENFANT DE LA GOULETTE