LE PTB ET MOI.

breitou a écrit:
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> Ecoute Elsa si c'est celà la maman du chatelain,
> hatta fouq kalbeq.
> Ok??? On dirait abeïta.
>
> Girelle je préfère prendre l'hotel que de
> m'installer chez elle.
> Haj vechallom, elle est capable de tout même de
> trafiquer les sommiers pour que je me casse la
> gueule.
> Donc, Outil avec les cafards vaut mieux qu'une
> chambre chez Elsa tout en bleue.


Depuis quand vous avez les yeux bleus, vous?

Je parlais de la mère du chatelain.

Ca va pas la tête? si vous croyez que Elsa va héberger un homme dans son bureau, vous rêvez!!!!

Bon moi pour faire plaisir a tt le monde j'heberge la chatelaine pour ce soir !!!!
Pièces jointes:

L’écriture et l’inspiration, mes deux maitresses.

Meiha z’al, ma grand-mère, lorsque la tristesse pesait trop sur ses épaules, chantait.
Elle fermait les yeux et lentement balançait sa tête en avant et en arrière.
Les mains croisées, elle chuchotait des refrains souvent les mêmes.
Elle exorcisait sa tristesse par le chant.

Son petit –fils, moi, chante et écrit lorsque la tristesse étend sa toile sur moi.
Je chante ou plutôt fredonne des airs à la gloire de mes petits-enfants.
Mais le plus souvent j’écris sans exorciser, et là je suis pris dans une spirale.

Une maitresse est venue se coller à moi, et bien sur, il m’est difficile de ne pas répondre à ses avances. Automatiquement, j’ouvre mon attache case et là, elle me guide vers un stylo, puis la feuille et me dicte. Ce que dois écrire.

Elle est semence qui germe et croit en moi avec mon inspiration aussi.

Cette maitresse, l’écriture, subi l’inspiration, donc j’ai deux compagnes, une qui me force à écrire et l’autre qui m’inspire. Elles se complètent et j’honore les deux avec plaisir.
Sans l’une, l’autre ne peut rien faire et vice versa.
Si j’étais manchot, j’aurai eu à souffrir.
Si j’étais cul-jat, cela n’aurait eu aucune incidence.


Lorsque dame inspiration arrive, madame l’écriture se dévoile.
Si par le fait du hasard et quelque soit l’endroit où je suis, je n’ai pas de feuilles blanches sous les bras, les bords d’un journal anodin serviront de couche à mon écriture soufflée par sa compagne.
Parfois une enveloppe me sert de support et comble ma joie. Le dos de ma main prendra la relève au cas où, pour noter les mots essentiels qui articulerons mon texte.

Et si le dos de ma main ne suffit pas encore, ma paume viendra à son secours.
L’empressement de mettre à profit mes idées ne s’embarrasse pas de supports.
A tel point que je rentre à la maison, bredouille de feuilles certes mais avec la main gauche tatouée.
Ce qui fait dire à ma femme ‘...E’chtema, (Enfin) cela ne pouvait pas attendre... ?’

Comment attendre, lorsque deux belles femmes virtuelles, l’une alliant le geste à ma pensée, peuvent t’elles contenir un trop plein de confidences, un trop plein de chants, de poésies de vers libres... ? Je ne vous étonne pas si je vous dis que, souvent en pleine nuit, une grande envie d’écrire me prend. Et me lever pour transcrire sans éveiller la famille, est un grand risque, un fait d’arme même.

Une seule fois, les yeux embrouillés, j’ai osé l’impensable à mon grand détriment. Mais hélas ma femme s’est réveillée et me trouvant entrain d’écrire, elle me lança.....Dérangeant mes maitresses...

‘...Je crois que tu es fou... !’ Je n’ai pas osé lui répondre ‘...Oui d’elles... !’
Elle n’aurait pas compris.

Je vous fais une confidence, vous voyez ce texte, et bien il ne sera pas archivé.
Et pour cause de tranquillité.

Elles ne me lâchent pas.
Et je me sens apaisé lorsque je pense à elles.

Ils étaient là,
mon blondinet et ma brune.
Emmanuel et Rachel.
Le petit me surprend de semaine en semaine.
Il écoute, apprend et retient vite.

Des mots simples certes mais dans l’air du temps.

‘..Génial, magique, c est un scoop... ! Papi... !’

Et surtout, il vient m’enlacer et me délivre de l’écran.
Il me tire pas la main et veut que je m’amuse avec lui.
Je sors de mon écran, abandonnant cette foutue paperasse.
Et me voilà tout à lui alors.
Rachel gémit lorsque je la prends dans mes bras.
Elle est plus docile avec sa mamie.
Moi, je suis bien loin de ses pensées.
Alors pour me montrer plus attentionné,
Je lui change sa couche.

Les bébés sont intuitifs.
Il suffit de leur rendre service pour vous le rendre à leurs manières.
Par un miracle.
Elle daigne me sourire et ce retour d’affection, m’emporte.
Elle accepte enfin que je la prenne dans mes bras.
Un vrai petit bonheur.

D’une part, une petite brune aux fesses potelées
De l’autre un garçonnet maigrichon blond mon végétarien.

MEIHA ET LA MEDECINE.



28 ans de présence dans la famille.
Une vrai icône encadrée encore dans ma mémoire.

Elle ne semblait pas vieillir, lorsque je lui posais la fatidique question presque chaque année, elle me disait inlassablement

‘...Touit ans... !’
50 ans alors qu’elle voguait sur ces 70 ans.

Puis,

‘..E’tla brouheq... !’ Occupes toi de toi... !’

Elle rajeunissait d’année en année selon ses calculs.

Maman n’a jamais su son âge.
L’ignorance de son âge tournait à son avantage.
Car comme elle me le disait ‘...Khir me tarefch la taréf... !’ Mieux vaut ne pas savoir que de savoir... !’

Elle avait horreur des médecins.
Elle leur tenait rancune depuis la mort de ses 4 enfants en bas âge.
Elle reportait ces disparitions sur leur ‘ignorance’.
Lorsque maman lui disait alors qu’elle était malade ‘...Ya mââ, béch en q’aïd’leq tbib Fenzi... !’
Elle rétorquait par un ‘...Euch’qouUUUn el maboul... ? Qui, le fou... !’
‘..M’elé tbib Lellouche... !’ ‘Alors le Dr Lellouche.. !’
‘...Ah é’li qtel Chouchana.... !’ ‘..Ah celui qui a tué notre voisine Madame Chouchéne…?’
‘...M’elé tbib Berrebi... !’ ‘ Alors le Dr Berebi... ?’
‘..Qoli enti thab teq’sofli chba’biIIII.. ? ‘ Dis moi tu veux raccourcir mon âge... ?’
A 80 ans. Bien sonné.

Elle cherchait prétextes pour ne pas se faire soigner, malgré son impotence, tous les prétextes étaient bons pour échapper aux toubibs.

Elle se soignait selon les remèdes dits ‘ Dwe arbi...’ Arabe.

L’huile vierge bien chaude lui procurait du bien, qu’elle ait une angine ou de simples maux de tête. Pas de cachets qui abrègent sa vie selon sa logique.

Souvent constipée, elle usait de la poire. Ou alors d’une chaude verveine lorsqu’elle était grippée.
Si elle avait mal à sa jambe guauche, à cause de son érésipèle, elle faisait un onguent à base d’oignons. ‘ SAHKA BSSAL OU MELH... !’ Je ne sais pas si ce remède était compatible avec sa rougeur. En tout cas, cela la soulageait.
Et le miracle se produisait.
Si elle avait des maux d’intestins ‘...Aâtini él fham... ! Charbons en granulés... ! Là au moins, elle avait recours à la pharmacopée.
En cas de forte fièvre, elle se couvrait entièrement et se laisser aller à la transpiration.
Elle se couvrait de la tête aux pieds une journée entière et la voilà se lever en forme le lendemain.

Elle allait même dés fois découragé ma mère pour nous prescrire un médecin.

‘...A’âmelou cem’cha mra’yèt ou tewa tchouf... !’
‘...Fais lui poser qqs ventouses et tout ira mieux... !’

Même les sangsues, je les ai supportées, le papier journal enduit de pétrole ou de ‘chmen’( beurre rance) étalé sur des feuilles de caroubier, remèdes censés guérir de la pneumonie ou de la bronchite ou bien du ‘...RIH FEL JNEB... !’
Si je toussais, une cuillerée d’huile le soir et le matin etc ....

Je ne vous dis pas l’odeur après trois jours de ce calvaire.

Tels étaient les conseils pratiques de ma vieille grand-mère MEIHA. Au grand dam de mon père qui ne disait rien mais consentait.

pour toutes les mammy !! les mémés !! les nonnas !! les zavtotes !!les meres grands !!
Pièces jointes:

Ella a la creche !!!

Pièces jointes:

Radine, tu aurais pu offrir crayons et papier à cette ravissante enfant pour son cours de dessin!

5x5

Pièces jointes:

oui mais , elle prefere quand meme la totote !!! avec doudou incorporé !!! le must !!!
Pièces jointes:

Ah bon, si tu as cassé ta tirelire pour ce doudou-totote, alors rien à dire, tu es une mamie très généreuse! (j'adore cette foto, elle est très minouche)
je te refais le 5x5 et mets ton portrait


Pièces jointes: