Passion ou passe temps.
Ne vous inquiétez pas mon écriture ne contamine personne, sauf mon âme.
Vous pouvez la lire sans gel et sans gêne. Ma plume est désinfectée depuis le jour où mes doigts ont tenu un stylo . Mais mon écriture, ne désinfectera pas ma conscience. Non, je le sais parce qu’une vengeance pèse au dessus de ma tête, je pourrais utiliser tous les mots savants, mais ils ne sont pas remède pour l’annihiler, Lorsque un dialogue devient sourd, l’écriture se fait entendre, pas sur le champ mais après des années, les feuilles écrites rappellent les errements de celui qui n’a pas pris conscience du monde, de l’univers dans le quel il vivait, c’est à dire à l’écart du monde réel.
Délaissant l’important et l’essentiel pour amuser une galerie qui ne m’a rien rapportée.
Des écrivains sont devenus fous, d’autres sont tombés dans la dépression, certains se sont suicidés à cause d’une lettre, d’un langage venu d’un cœur qui n était pas épris, la déception, l’écriture tue, décime, parce que les mots ont ce pouvoir, une fois entrés dans la tête, ils troublent la raison.
Ma défunte mère savait écrire, elle avait un certif elle avait aussi une très belle écriture et n’oubliait jamais les accents, elle aimait lire dans sa jeunesse, mais hélas, une fois mariée, elle laissait mijoter ses marmites. Son écriture s‘est fondue dans les bsal ou loubia et les mloukhiye….Elle avait des principes, elle était à cheval sur cela sauf qu’elle n’ai jamais fait d’équitation, elle a remplacé, par contre l’écrit, par l’oral et l’oratrice qu’elle fut a fait des miracles dans son vécu. Que D ieu me pardonne, elle a presque fait le ménage autour d’elle. Pour la simple raison qu’elle pensait détenir la vérité. Toutes les mamans juives détiennent leur vérité, les papas fuient pour éviter d’entendre cette vérité, la femme est vérité mais il faut avoir prit de l’âge pour comprendre le sens et la valeur d’une épouse. Car quiconque veut faire taire une femme crèvera un jour silencieux.
L’écriture pour moi est un exutoire c est aussi mon échafaud, cette lame tranchante qui tombe pour couper ma tête sale, et laisser couler mon sang noir, cette encre vile qui m’a salit parfois. Vous ne comprendrez jamais ce que je sous entends, à part les imbéciles, ceux qui habillés en costume et cravate se donnent des airs de dandy, alors qu’ils ne sont rien, pervers, fainéants, capricieux parce que élevés entre les cuisses de leur maman, incapables d’écrire, d’entretenir, mais capables de dormir des jours entiers laissant à leurs jeunes épouses le soins de se battre dans la vie.
Se pavaner parce qu’on sait habiller et aligner les mots avec bcp de fautes de syntaxes, se distinguer pour paraître par son écriture c’est comme le paon qui ouvre son éventail pour annoncer au monde qu’il est le plus beau de tous les oiseaux. Mais que sait t’on de son intérieur, rien.
Le signe est plus modeste, sa blancheur efface l’obscurité, et son allure noble sur l’eau me rend jaloux bien qu’il ne sache pas écrire, il montre par sa stature qu’il tient son rôle celui de naviguer dans des eaux saines.
Mon écriture n’est pas un passe temps, c est une passion, elle ne joue pas au golf ni au polo car bien avant qu’elle ne survienne, je volais par dessus les filets, j’étais bien loin de deviner qu’ un jour, elle allait remplacer un ballon rond.
Comme la terre qui tourne autour d’elle même, je tourne aussi, sans trouver la solution…. LA VENGEANCE, je ne connais pas, la rancune que j’ignore, mais je connais la valeur de l’écrit, et je souhaite qu’un jour une de mes filles prennent mon relais….Pour que mon écriture trouve un héritage.
| 
