{"id":66533,"date":"2022-02-13T21:51:13","date_gmt":"2022-02-13T21:51:13","guid":{"rendered":""},"modified":"2022-02-13T21:51:13","modified_gmt":"2022-02-13T21:51:13","slug":"10-rue-bab-carthagene-par-monique-zetlaoui","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/harissa.com\/news-wp\/10-rue-bab-carthagene-par-monique-zetlaoui\/","title":{"rendered":"10 rue bab carthag\u00e8ne, par Monique Zetlaoui"},"content":{"rendered":"

10 rue bab carthag\u00e8ne, par Monique Zetlaoui<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

             Il est l\u00e0, murs blancs et persiennes bleues, escaliers de marbre et lourd portail de bois, il est l\u00e0, c\u2019est tout. Adultes et enfants, en franchissent le seuil plusieurs fois par jours, d\u00e9valent les escaliers ou les gravissent lentement, ouvrent et ferment les portes, s\u2019accoudent au rebord des fen\u00eatres, s\u2019abritent des ardeurs du soleil, des assauts de la chaleur derri\u00e8re ses persiennes dont les jalousies laissent filtrer des raies de lumi\u00e8re.  <\/span><\/p>\n

  Qui l\u2019interroge, lui qui a vu na\u00eetre vivre et mourir plusieurs g\u00e9n\u00e9rations ? Qui lui demande : c\u2019\u00e9tait comment avant ? Qui conna\u00eet sa date de naissance, qu\u2019un architecte \u00e9tourdi a oubli\u00e9 de graver ? Qui sait que sous son apparence imperturbable, lui qui ne bouge jamais, lui qui re\u00e7oit sto\u00efquement les pluies diluviennes, que seule l\u2019ire du ciel m\u00e9diterran\u00e9en sait d\u00e9verser, lui qui est fouett\u00e9 par le vent br\u00fblant venu du sud, glacial du nord, a influenc\u00e9 le cours de nos vies ?  Qui se souvient du temps o\u00f9, il n\u2019\u00e9tait pas un immeuble mais un palazzo ? Qui devine qu\u2019il sait entendre, \u00e9couter ? Qui se doute que lui, petit immeuble \u00e0 deux \u00e9tages et quatre appartements, il en conna\u00eet des langues ? Qui sait que sa langue maternelle \u00e9tait l\u2019italien ? Qui se souvient qu\u2019il fut con\u00e7u et dessin\u00e9 par un architecte italien \u00e0 l\u2019accent livournais, \u00e9l\u00e9gant et rigoureux et b\u00e2ti par des ma\u00e7ons siciliens consciencieux et  s\u00e9ducteurs ? Qui sait que les berceuses, qui l\u2019ont accompagn\u00e9, durant sa construction \u00e9taient des ritournelles italiennes et des canzonettas siciliennes que fredonnaient ces ma\u00e7ons ? Qui devine qu\u2019apr\u00e8s l\u2019italien, il a appris l\u2019arabe, le fran\u00e7ais, le jud\u00e9o-arabe et aussi le maltais, cette  langue o\u00f9 fusionnent l\u2019arabe et l\u2019italien ? Qui devine que dans ses r\u00eaves il entend des mots puniques, berb\u00e8res ? Qui sait que tous les matins de sa vie, il s\u2019est r\u00e9veill\u00e9 \u00e0 l\u2019aube, d\u2019abord au pas des chevaux qui tiraient cal\u00e8ches et charrettes, puis au son du tramway qui courait au milieu de la rue, enfin au vacarme assourdissant des moteurs et des klaxons ? <\/span><\/p>\n

    Il y a longtemps, tr\u00e8s longtemps, lorsque la courtoisie et la politesse \u00e9taient encore de mise, il fallait s\u2019annoncer avant de p\u00e9n\u00e9trer chez lui, il fallait heurter une d\u00e9licate main de bronze, immobilis\u00e9e au bois lourd de la porte. Fine main, jolie main qui s\u2019offensait du mot du mot heurter. Elle voulait un effleurement, une caresse, un fr\u00f4lement. Aujourd\u2019hui, plus personne ne s\u2019annonce devant son seuil, c\u2019est \u00e0 l\u2019entr\u00e9e de chaque appartement qu\u2019une vulgaire, banale et stridente sonnette retentit. Les locataires des lieux, serviles et esclaves du progr\u00e8s, r\u00e9pondent instantan\u00e9ment \u00e0 l\u2019imp\u00e9rieuse sonnerie.<\/span><\/p>\n

       Il \u00e9tait un prince et ne s\u2019en est pas cach\u00e9, \u00e9tait sensible \u00e0 un certain luxe. Mais oui, ses marches et son sol sont taill\u00e9s dans du marbre de Carrare.  Dans l\u2019escalier, ses barreaux  de fer forg\u00e9 aux courbes gracieuses soutiennent une rampe en bois de noyer verni et dans les appartements des moulures ornent ses hauts plafonds. Il a toujours eu conscience de sa valeur, non il n\u2019est pas orgueilleux, juste fier. De quoi est-il fier au juste ? Des mat\u00e9riaux nobles qui le composent ? De son agencement ? Des personnes qui ont fait un bout de chemin avec lui et parfois m\u00eame le chemin de la vie ? Est-il fier d\u2019\u00eatre polyglotte et de ma\u00eetriser le fran\u00e7ais, l\u2019arabe, l\u2019italien, le sicilien et m\u00eame le maltais ? Fier de sa r\u00e9sistance aux outrages du temps, ce meurtrier f\u00e9roce, ce destructeur implacable de la beaut\u00e9 ?<\/span><\/p>\n

  Il n\u2019est \u00e9videmment pas insensible \u00e0 tout cela, mais il y a autre chose, c\u2019est de sa position est de ses ouvertures qu\u2019il est le plus fier. Il a deux fa\u00e7ades, \u00ab courant, banal, habituel \u00bb claironnent les autres immeubles, \u00ab pas de quoi pavoiser. \u00bb Mais lui seul sait que ces persiennes bleues, closes aux moments les plus chaudes de la journ\u00e9e, elles, qui volent le bleu du ciel pour que les habitants ne le perdent et qui savent si bien pr\u00e9server la fra\u00eecheur \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur des murs, sont le reste du temps, ouvertes non pas entreb\u00e2ill\u00e9es mais grandes  ouvertes sur deux rues, mondes, deux civilisations.              <\/span><\/p>\n

  Le cot\u00e9 Sud voit s\u2019\u00e9tendre devant lui la M\u00e9dina, ville arabe et le vieux ghetto juif, la Hara. Les fen\u00eatres du Nord lui offrent la ville europ\u00e9enne. Aux aurores, le Sud le r\u00e9veille par l\u2019appel du muezzin, au Nord, carillonnent les cloches de la grande cath\u00e9drale. N\u00e9 d\u2019un p\u00e8re architecte italien et ancr\u00e9 dans une terre-m\u00e8re tunisoise, portant dans son ventre chaud,arabes et juifs, maltais, turcs, et d\u2019autres minorit\u00e9s  il ne peut \u00eatre que m\u00e9tissage, rencontre. <\/span><\/p>\n

Tourn\u00e9 vers le Sud, il est r\u00e9ceptif \u00e0 l\u2019Orient, il conna\u00eet les l\u00e9g\u00e8res babouches qui foulent son marbre, les lourdes gandouras de laine qui l\u2019effleurent. Longtemps, il chauffa ses vieux murs \u00e0 la chaleur du k\u00e2n\u00fbn, sur lequel mijotaient aussi rago\u00fbts et couscous avant l\u2019arriv\u00e9e des po\u00eales \u00e0 p\u00e9trole et celle des r\u00e9chauds au butagaz qui trouvaient tr\u00e8s ing\u00e9nieux de se d\u00e9placer sur des roulettes. Au Sud, il s\u2019enivre de m\u00e9lodieuses m\u00e9lop\u00e9es arabes, sirote th\u00e9 et caf\u00e9 tr\u00e8s sucr\u00e9s et se grise des parfums capiteux qui parviennent du souk el attarine. Au Sud, se cachent les palais aux rafra\u00eechissants patios o\u00f9 le jasmin court le long des murs, o\u00f9 l\u2019eau jaillit au milieu d\u2019une cou retombant en gouttelettes. Au Sud, aussi les venelles o\u00f9 m\u00eame dans cette terre de soleil l\u2019astre roi a bien du mal \u00e0 p\u00e9n\u00e9trer, le sud des enfants \u00e0 la morve au nez et la mis\u00e8re en bandouli\u00e8re, le sud qui ach\u00e8te un verre d\u2019huile chez l\u2019\u00e9picier et les cigarettes \u00e0 l\u2019unit\u00e9. Au Sud, les vieux rabbins au regard triste, aux v\u00eatements   \u00e9lim\u00e9s mais princes dans la cour de Dieu. Au Sud, la Zitouna, la Grande mosqu\u00e9e de l\u2019Olivier, qui depuis l\u2019\u00e9poque aghlabide  telle une sentinelle veille sur la ville. Au Sud, le mausol\u00e9e de Sidi Mahrez, le Saint patron de la ville, protecteur des juifs et organisateur des souks. <\/span><\/p>\n

 Au Nord, les fen\u00eatres s\u2019ouvrent sur ordre et discipline. Au Nord, les avenues sont plus larges, les g\u00e2teaux ne d\u00e9goulinent pas de miel mais sont soigneusement align\u00e9s derri\u00e8re les vitrines, les mouches sont interdites. Au Nord, la grande cath\u00e9drale, les messes et les v\u00eapres et la grande synagogue construite dans la ville europ\u00e9enne. Au Nord, les papas portent des costumes d\u2019alpaga, coup\u00e9s par de talentueux tailleurs italiens et aiment Verdi et Chopin. Le vent du Nord est moins lourd de senteurs ent\u00eatantes et capiteuses, mais il am\u00e8ne p\u00eale-m\u00eale Diderot, Mozart, Zola, le jazz, Picasso, Louis Amstrong, Sartre et cet art n\u00e9 en France, des fr\u00e8res Lumi\u00e8re : le cin\u00e9ma. <\/span><\/p>\n

 Il est loin d\u2019\u00eatre placide l\u2019immeuble, il est vivant, il est rencontre, il est m\u00e9lange. Il a l\u2019ouie si fine, ses murs ont pr\u00e9serv\u00e9 grands et petits secrets Il a \u00e9crit en lettres invisibles des recettes quand les a\u00efeules ne savaient pas encore \u00e9crire et s\u2019est fait notaire en transmettant ce go\u00fbteux et savoureux h\u00e9ritage. Pr\u00e9cis et m\u00e9ticuleux, d\u2019une g\u00e9n\u00e9ration \u00e0 l\u2019autre il n\u2019a pas oubli\u00e9 de transmettre tous les d\u00e9tails, la pointe de coriandre, la pinc\u00e9e de muscade, les gouttelettes d\u2019eau de rose, le nuage de sucre et les riches et lourdes doses d\u2019amour et de sensualit\u00e9 sans lesquels aucun plat ne peut r\u00e9ussir. Il a appris \u00e0 chaque g\u00e9n\u00e9ration \u00e0 rouler voluptueusement entre les doigts les graines de semoule, \u00e0 enfiler les gombos en guirlandes et les mettre \u00e0 s\u00e9cher au soleil pour les r\u00e9serves de l\u2019hiver avec d\u2019autres fruits et l\u00e9gumes. Gourmand, il a hum\u00e9 des salsas de pomodore plus italiennes qu\u2019\u00e0 Naples et des \u00e9pices plus indiennes qu\u2019\u00e0 Bombay. Il a aussi pleur\u00e9 l\u2019immeuble, impuissant \u00e0 l\u2019A\u00efd et \u00e0 Pessah lorsque musulmans et juifs s\u2019imaginent ravir et contenter Dieu en \u00e9gorgeant en sacrifice un blanc, tremblant et innocent agneau. Il a laiss\u00e9 couler ses larmes avec celles que l\u2019on appelait \u00ab les bonnes \u00bb, larmes sal\u00e9es qui glissaient sur l\u2019eau des lessives. La nuit, il a entendu des g\u00e9missements de tristesse   et des soupirs d\u2019extase. Avec respect, bien qu\u2019ath\u00e9e, il a \u00e9cout\u00e9 Le Notre P\u00e8re, la Shahada et le Sh\u00e9ma.  Il a vu le henn\u00e9 rouge sur la main de la jeune mari\u00e9e, a entendu les hurlements de la jeune femme en train d\u2019accoucher et le cri miraculeux du nouveau-n\u00e9. Par-dessus l\u2019\u00e9paule de certains de ses locataires, il a d\u00e9vor\u00e9 goul\u00fbment l\u2019histoire du monde dans les pages des livres. Dans sa chair il a v\u00e9cu le progr\u00e8s, il a vu les lampes \u00e0 huile s\u2019\u00e9teindre devant l\u2019insolente \u00e9lectricit\u00e9 et le long de ses plinthes couraient des fils recouverts de baguettes de bois, porteurs de la f\u00e9e lumi\u00e8re. Il a vu partir sans un adieu, sans un merci  les braseros et k\u00e2n\u00fbns et l\u2019arriv\u00e9e du gaz. <\/span><\/p>\n

Pendant la guerre seconde guerre mondiale, il a abrit\u00e9 ces deux aviateurs anglais t\u00e9m\u00e9raires et effray\u00e9s, il leur a ouvert ses bras \u00e0 ces jeunes gens \u00e0 la peau si blanche, guettant du coin ses persiennes l\u2019occupant allemand et les prot\u00e9geant dans ses murs. Il voyait souvent un jeune homme au regard inoubliable, bleu m\u00e9diterran\u00e9e, bleu acier, au sourire conqu\u00e9rant et ravageur, en conciliabules avec un jeune journaliste juif. Il entendait des mots nouveaux sortir de la bouche de celui qui n\u2019\u00e9tait pas encore le Ra\u00efs, le Combattant Supr\u00eame, des mots qui disait autonomie, libert\u00e9 destour, ind\u00e9pendance et il a su garder le secret du jeune homme qui croyait si fort \u00e0 ses r\u00eaves. <\/span><\/p>\n

Dans les appartements, les portes claquent, les vents venus d\u2019ailleurs se croisent, s\u2019affrontent, se s\u00e9duisent se donnent l\u2019un \u00e0 l\u2019autre, repartent reviennent.. Les yeux-fen\u00eatres frang\u00e9s de cils-persiennes couleur azur les appellent, les aspirent, c\u2019est un courant d\u2019air permanent. Les vents d\u00e9posent au creux de l\u2019oreille, minuscules paillettes, sons, bruits, musiques, senteurs, parfums, fragrances, effluves, id\u00e9es, pens\u00e9es, concepts, saveurs, go\u00fbts venus du coin de la rue et du bout du monde. Les tambours et cymbales se m\u00ealent au violon et au piano. Subrepticement, les chaudes \u00e9pices du K\u00e9rala soul\u00e8vent les couvercles des marmites et s\u2019y glissent, la halva shamia venue de Syrie se love amoureusement sur le lit d\u2019une chaude baguette parisienne fra\u00eechement d\u00e9barqu\u00e9e. Immeuble de rencontres tu \u00e9coutes les longues palabres de ces jeunes gens curieux de tout, comme il a entendu les silences impos\u00e9s des jeunes filles qui n\u2019en pensent pas moins au d\u00e9but du XX\u00b0 si\u00e8cle, attendant anxieuses, l\u2019\u00e9poux choisi par les parents en r\u00eavant \u00e0 Rudolph Valentino ou Douglas Fairbanks. Ici, les paroles Ibn Khaldoun, fondateur de la sociologie politique au XII\u00b0si\u00e8cle, se m\u00ealent \u00e0 celles d\u2019un jeune m\u00e9decin viennois, omnibul\u00e9 par l\u2019inconscient. De Paris, les vents apportent la   voix d\u00e9chirante de la m\u00f4me Piaf, \u00e9corch\u00e9e vive, toute de noir  v\u00eatue, elle pleure son accord\u00e9oniste et console Milord. Des bords du Nil parvient  le chant ondulant de la diva Oum Khalthoum, qui telle une pri\u00e8re psalmodie d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment l\u2019amour. Dans le m\u00eame temps, le m\u00eame lieu, les vents am\u00e8nent aussi les crissements de soie et de dentelles des jupons que Brassens trousse lestement. Du Nord, la voix gouailleuse de Mistinguett, du Sud, la voix sensuelle de Habiba Messica, toutes deux affolent les hommes. <\/span><\/p>\n

Que veut l\u2019immeuble ? Il veut \u00eatre un carrefour, un lieu de rencontres, de m\u00e9tissage. Il veut qu\u2019en lui, se m\u00ealent le jaillissement de l\u2019Orient et la rigueur occidentale. Sec et chaud Sirocco, l\u00e9gers z\u00e9phirs, glacial blizzard, aliz\u00e9s des tropiques, vous tous les vents vous \u00eates les bienvenus, entrez, malhaba.<\/span><\/p>\n

                Papa, gravit lentement les marches, il porte avec pr\u00e9caution un tr\u00e9sor dans ses bras, un tr\u00e9sor qui gigote, qui pleure. Il est fier de sa petite fille, il en est fou, comme il le sera des deux autres petites filles qui graviront \u00e0 leur tour dans ses bras les marches de l\u2019immeuble.  Ma mer(e), je connaissais ta tendresse maternelle, je ne connaissais pas encore celle des hommes, mes hommes. Les hommes de mon pays, orgueilleux et timides, insolents et tendres, conqu\u00e9rants et conquis. Jolis parleurs, h\u00e2bleurs, frimeurs, ceux contre qui je coucherai ma peau, sit\u00f4t sortie de l\u2019adolescence. Ces hommes  au regard de braise, \u00e0 la peau douce, au c\u0153ur palpitant, un peu tricheur, un peu voleur de c\u0153ur, mais si souvent vol\u00e9s. <\/span><\/p>\n

     <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

10 rue bab carthag\u00e8ne, par Monique Zetlaoui                Il est l\u00e0, murs blancs et persiennes bleues, escaliers de marbre et lourd portail de bois, il est l\u00e0, c\u2019est tout. 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